Моя графомань - это ужасно.
Не спала ночь и не заметила.
Сюжет, а равно и персонаж вырвались из моей воли. Понеслась по кочкам метла, как поется в известной песне.
То, что получается, по моим оценкам (учитывая наличие у меня литературного вкуса) - очень плохо. Это при явном пренебрежении великими заветами Чехова (которые "краткость - сестра таланта" и все такое) и при изрядном искажении исходного мира. Задумалась о своем моральном праве порицать графа Толстого и Джоан Роулинг.
Подозреваю, что со стороны оно выглядит как скука и сентиментальность. Ох, чувствую, что закончу я сей шыдэвр, полежит он на компе месяц, потом перечитаю я его и потру без сожалений (править бесполезно, переписывать бессмысленно. Это как журнал "Незабудудки", которому уже ничто не поможет).
И буду чукча не писатель, чукча читатель, как оно мне и полагается.