Серо, зелено и холодно. И столетний дождь.
И "Дом, в котором..." - такой же пасмурный и бесконечный. Не выпускающий из себя.
Возможно, я отравлена именно им.

Я никуда сегодня не пошла.
Есть не хотелось.
Я читала и спала, спала и читала, ночь превратилась в день, утро - в ночь, выспаться можно было и за четыре часа, голова удивительно ясная. А сны - мутные, липкие и тягучие. Как паутина, которой залепляют раны, смешивая ее с хлебом насущным.
Сны - это тоже из-за "Дома".

Половина позади.
Когда закончится книга, я вздохну с облегчением.
Пока же - не оторваться, не вырваться.
Сладостный, болезненный, тяжкий, медленный плен.

Не чувствую тока времени.
Не способна думать и делать конструктивное.
Дождь в Макондо.

А давайте завтра я проснусь другим человеком?