Ночью внезапно перечитала "Капитанскую дочку". Она оказалась гораздо меньше по объему, чем помнилось из шестого класса, и менее тягучей, и более интересной, что ли. Менее таинственной. Более в эпохе. А когда-то давно меня завораживал совершенно лес эпиграфов. Темный лес. Стругацких я тогда еще не знала и правильно эпиграфы читать не умела, и мне все время хотелось прочитать:
- Да кто ж его отец?
- Княжнин.
Очень уж в ритм ложилось.
В мой какой-то странный ритм.
Сейчас нет ритма. Но что-то другое есть. Все проще стало, да? И под кроватью не живут чудовища, потому что никакого "под кроватью" нет.
И внимание заостряется на диалогах.
И на Пугачеве, на которого мне-в-шестом было плевать с высо-окой колокольни.

На границе яви и сна придумалось.
Тоненькая девочка, как молодая березка, белые с черным наряды, и вот: влюбиться в незнакомца. И проследить его тихонько до трех мест: его тексты (издающиеся); костел (куда он ходит на мессы) и паб (куда он ходит пить, в одиночный кабинет всегда садится - ну, или к стойке).
Разумеется, немолодой.
Разумеется, с текстами она знакомится, но дома предпочитает ни одного не держать. И вообще: из области приближения позволяет себе только одну вещь.
Приходить на Рождественскую мессу. Приходить заранее, незаметно дожидаться его у дверей, вместе с ним проскальзывать в костел и устраиваться неподалеку. Чуть сзади. Наблюдать за ним всю мессу тихонько - вплоть до слов: "Обратитесь друг к другу с миром". Ради чего, собственно, все и затевалось.
Иногда рукопожатие, иногда объятие, равнодушное в целом прикосновение, выскользнуть из костела, идти домой по темным улицам, стать старше на год, внешне не измениться, потом выйти замуж за коллегу - рубаха-парень, любит смешить, носит тебя на руках и совершенно не знает, в кого ты была влюблена с двенадцати до двадцати семи.
В двадцать восемь прийти на мессу и не застать своего незнакомца.
Родить первого ребенка, сына, и когда муж, улыбаясь, предложит назвать его - ну, неважно, но незнакомца звали так же - отказаться чуть слишком резко.
Уснуть.
(и да, подобные сюжетки в целом заменяют мне эротические фантазии))).

... муж NN пишет ей забавные нежные записки, чтобы она, просыпаясь, их находила - как Чистяков Каменской, только не в сериале, а по-настоящему, и когда я это вижу, то испытываю легкую зависть. Вне флешмоба. Похожую на грусть.