Решила вчера прийти домой в одиннадцать, поужинать и лечь спать, как зайчик. Ага, ага. Просидела с Чеширом и Зелем до трех. Пили (они говенный коньяк, я неплохой кофе), горячо обсуждали всякое. По итогам я очень люблю и остро ценю свою жизнь, как она складывается и как я ее сложила, это же сокровище, и моей вере есть на чем держаться, и когда я выворачиваюсь звездным небом наружу, внутри меня неизменно оказывается Кант, а не Фрейд. А потому что жизнь, как писал Воденников, она вообще не про это.

Кроме того, я бесконечно благодарна мирозданию, что стихотворение Даны Сидерос про "мне непонятно, где найти разговоры. даже один" совершенно и ни в какой момент не было актуально для меня года так с две тыщщи четвертого.

Сердце очень болит. Страшно представить, сколько литров кофе я выпила ночью. В какой-то момент мне цинично казалось, что я сейчас начну писать чистейшим кофе. Как в анекдоте "доктор, я какаю черной икрой". Пардон.