С тех пор, как я всей собой влипла в инстаграм, чаще вспоминаю байку про мын.
(а и в жж-ленте тоже, или тут вконтакте фотографии Рагозина смотрела, тоже вспомнила).

Регулярно же бывает. Фотография вот. И композиция в ней, и смысл, и колорит, и резкость - придраться, казалось бы, не к чему. А мына нет. И смотреть неинтересно. Пусто. А не то иной кадр: казалось бы, фигня, если не вовсе оторви и выбрось, иной раз и смотреть не на что, а сердце прямо трепыхается рыбкой, и радость, и свет заходит через глаза. Мын.

Вот на Митрича я ради мына подписалась, на Богдана. В жж есть человек, которого я из-за стихов Василия Бетаки френдила, а теперь все больше фотографиям радуюсь. Но ладно жж. Инстаграм. Волшебное же совершенно что-то. Столько фигни. Сиюминутного. И вечное. И мын.

И как-то еще про небрежность. Про пойманное-и-переданное, в противовес созданному-со-старанием. Про легкое, как моргнуть. Про очищенное, как после дождя. Торрар мне когда-то писал: "Красота - это удачное сочетание незначительных изъянов". Гармония против выверенного совершенства. Или Дионис против Аполлона.

Господи. А можно так, чтобы мне тоже мын? Хотя бы чуть-чуть.
То есть кому что мын, конечно...

АПД. Если уж все равно имена.
Внезапно инстаграмофоточки О. Т-ва (который рисует про Кота и его Человека) показались мне напрочь аполлоническими и безмыновыми. Не ожидала. Репортаж как репортаж, личная ценность. Скушно.