Этот мир состоит из любви, четыре утра, я забабахала себе тарелку фасоли, ем буженину и думаю о том, что вставать в восемь. И что у Реды пост про тренировку уже написан, а у меня нет, и я даже не знаю, какими словами и откуда мне это сделать. Руки - дважды тщательно вымытые - все еще пахнут оружейной смазкой, от этого блаженно и спокойно. Как уместить в себя то, что случилось и было услышано сегодня - загадка.

А завтра надо будет - помимо всего - пойти на почту и забрать ключ с бусиной, мне пришло извещение.

(мажу по клавишам, вместо "а завтра" пишу "адавтра", планшет услужливо предлагает заменить это на "ад автора"; но нет, никакого ада. напротив.

и еще: в "циклическом мифе" я, кажется, написала очень правду про себя. сама не предполагая и не сразу заметив).