понедельник, 29 февраля 2016
* Длина в попугаях,
возраст в отечественных писателях и поэтах.
Мне вот 29 - как Гумилеву, когда он научился правильно сидеть в седле!
дальше неинтересно.* В зимнем "Вестнике "Победы" по дороге туда была страничка нехитрых цитат из Жана Рено, что-то типа эсквайровских "правил жизни", и среди меня отклик вызвало вот что: "Преимущество возраста - больше людей, которых ты любишь".
Думалось: у меня как раз очень удобный возраст про это; но засада в том, что постепенно конструкция превратится во "все меньше живых людей среди тех, кого ты любишь", и собственно, уже начала превращаться, и вот оркестр звенит басами, трубач выдувает медь.
Нелегкие и бессмысленные мысли, и летелось мне нелегко и бессмысленно, было как-то физически мутно, мерещилось первое путешествие выходного дня в Москву, еще во времена "Авиановы", когда мне было мучительно, и я вцеплялась в Кота одной рукой и в Странника другой и пыталась раствориться в песнях из чужого плеера и в полусне; в этот раз я даже внезапно для себя предалась сомнительным арифметическим расчетам и обнаружила среди прочего, что папе, когда умер его папа, было 26 лет, ровно как мне. Тут я поняла, что все настолько плохо, что пора срочно выныривать из себя и задействовать Салмана Рушди.
Кажется, сейчас мне нельзя пристально/серьезно думать про возраст.
(и вообще нельзя серьезно думать!).
(а по дороге обратно не было ничего про возраст, зато был сон про Синюю Бороду, который мне не муж, но друг, и я гощу у него в замке, и вот он в какой-то день говорит: мне надо уехать на несколько дней, бла-бла, вот ключ, подержи у себя, это от вон той двери, только не открывай ее, пожалуйста, и не смотри, что там! а всем остальным пользуйся безгранично. И я такая: да не проблема. И действительно не проблема: сую ключ в карман и живу себе в замке, и никак этот ключ и эта дверь меня не беспокоят, и ни капли вообще любопытства. Проходит положенное количество дней, Синяя Борода возвращается и говорит: друг мой, я снова с тобой, невероятно рад видеть и все дела, и кстати, верни-ка мне ключ! А я неожиданно не могу вспомнить, в какой карман его сунула. И начинаю искать в джинсах, куртке, рубашке, все лихорадочнее, и Синяя Борода напрягается немного, я такая краснею и продолжаю разводить суету: извини-извини, щасщасщас, о, вот и он! Синяя Борода вцепляется в ключ, рассматривает - и его внезапно попускает, он аж светится. И какие-то все идут пировать, огромная зала, куча людей, горы фантастической еды, и С.Б. весь вечер разглагольствует, что дружба есть высшая форма человеческих взаимодействий, и толкает речи о преимуществах разных видов любви - агапэ, филео, сторге и эроса, и поднимает тосты за друзей, и в середине вечера уже оказывается, что в принципе нет никакого ключа, и никакой двери на этом месте не было никогда, и ничего особенного; з - законы сна).
(вероятно, этот сон из-за гадания на кофейной гуще в "Бардаке": я увидела в чашке Ст. гаечный ключ, и мы забавлялись, что вот, разглядели уже кучу вещей, тут и крысы, и волки, и наручные часы, и лицо-и-рука (рукалицо!), но ни одного из вариантов нет в шпаргалке, и с очевидностью, это к тому, что мы люди, не укладывающиеся в простые схемы и стереотипы; Саша резонно заметил, что ключ-то есть и обозначает "перед тобой открыты любые двери"; на что я ответила: "Ну да, а гаечный ключ, видимо, значит, что я сама открою любые двери"; а он: "Нет, это перед тобой открыты любые гайки!"
странно после этого, что во сне я не расфигачила тайную дверь Синей Бороды ломиком))).
(ну вот; после выходных не могу о грустном, а до выходных могла).
(про кофейную гущу: узнала благодаря Ст., что мятный кофе правда может быть вкусным).
@темы:
чужое и прекрасное