Кто ты, девочка? неужели до сих пор не веришь, что любима? Они говорят, что тебя невозможно забыть. Они ревнуют, они делят твои лучи, рыжее солнце, а ты все не веришь, не получается.

Письма. В зелени рябин под окном проступает багрянец.

Да, у нас тоже непоющая осень. Без золота, но с теплым ветром.

Кем ты стал для меня - робкий, умеющий провести границу и этим меня покоривший, заслуживший уважение?