Все-таки я удивляюсь, как меня кидает из крайности в крайность.

От ревности и ощущения себя лишним "на этом празднике жизни" - едва заслышав слова "с семьей", едва прочитав, что меня не было там, где я была нужна и поддерживала человечка не я, а та, другая. Хорошая, но не я.

До тревожного чувства, что меня много, что я хочу быь всем и всеми - подушкой под чужой головой, прохожими Буэной-Айреса, книжными героями, мозаичным полом старинного храма, всем и всеми, одновременно, разучиться дышать.

От удивления по поводу того, что кому-то со мной интересно.

До понимания, что по большому счету я ничего не умею.

От параноидального поиска и наваждения - комплимент, нет? Понимать так, иначе? не понимать вообще?

До сакраментального "просто жить", просто млеть от теплых, небрежно-нежненьких и несерьезных обращений, собирать их, замирать...

До песен, которым, не зная слов, я подпеваю в полный голос, просто никто не слышит, а у меня потом горло сорвано.

До бесшабашности моих снов.

До умения прежних времен событийно упаковывать в один день - три. А эмоционально - так и вовсе неделю.