Привет, Юные и Зеленые!

Сегодня во сне вы носились вокруг меня безумно-дионисийской свитой, с перышками лука на тирольских шляпах, гибкие, высокие, шестипалые, странные и буйные.

Вы не умеете танцевать - но танцуете.

Вы не умеете хмелеть - но хмелеете.

Вы не умеете говорить, и в вашем существовании едва ли не меньше смысла, чем в жизни распоследнего хаттифната, вы просто носитесь, кузнечики, носитесь пьяной свитой с тем, кому сейчас нужно безумие и забвение.

А потом деваетесь неизвестно куда.

А мне - головой нырять в песок в томик Лорки, прыгать с мостов, проваливаться под землю, держать в руках теплую кружку и пить шиповниковый отвар...

... вместо молодого вина.



Навязчивая мысль: уйти (вариант: изменить и остаться). Пока не зашел далеко, не нанес неизлечимых ран, пока еще можно и еще поправимо, пролить малую кровь, выбрать меньшее зло. Если нет выхода из Лабиринта - пробить стену своим телом. А потом успокоиться, зализать раны и выстроить заново, не потеряв ни капли, найти новое. Не бывает безвыходных ситуаций.



Не знаю, к чему это я.

Мой бред столь же непоследователен, сколь и мои мысли.

И тоска по сероглазому августу. Искрам июльского утра.

Ностальгия. Да.