Хорошо, что у меня есть Белая Гвардия.

Хорошо, что есть еще тот, кто слагает для меня четверостишия.

Что есть те, кто меня ждет.

Что немного продвинулась сказка.

Что мне есть у кого учиться.

Что я не безразличен.

Что шкаф полон восхитительных книг.

Что я не высплюсь.

Что у меня есть прекрасная иллюзия - впереди много времени, я могу строить планы, я могу жить, день за три, память событий жадна, я жадна, как все-таки хорошо, что я умею забывать эту нехитрую истину:

Человек смертен, и смертен внезапно.

Хорошо, что есть те, кто искренне меня любит. Ведь так?

А еще мне очень страшно.

За отца. Похудевшего, подтянувшегося, меланхоличного, хмурая его философия граничит с апатией, и оживляется он все реже. Если б я умела молиться, я бы помолилась, но я не умею. Какое-то дурное предчувствие, ведь ничего не случилось И НЕ СЛУЧИТСЯ, СЛЫШИТЕ, ВЫ?!

Все равно почему-то страшно. Без повода.



Я в ответе за тех, кого. Вот в чем штука.